VAIDADE

A dor é bebida que sacia a inspiração,

que move os medos e os improváveis desejos de ser o outro.

É nela que nos enxergamos,

é por ela que falamos nossos segredos mais íntimos,

perdemos a razão e nos encontramos.

Com a dor dançamos a canção da solidão,

em passos curtos e rastejados.

É a melhor companhia das tardes frias e do espelho,

de um cigarro e de um gole de vinho.

Faz par com a dramaticidade, e tens ali o mais lindo dos casos de amor.

A dor dói, corta e esconde o sangrar.

Os dias são improdutivos,

mas cheios de pedaços de papéis escritos pela metade,

espalhados pela casa.

Alguns discos jogados,

alguns copos e alguns sorrisos no canto da boca,

Pura vaidade!

PERFUME

É o fim.

E, mais uma vez, eu juro de pés juntos.

Não vou mais ligar e nem te lembrar no café,

não vou mais beijar lembrando teu gosto,

nem ouvir aquela música predileta,

nem comprar teu perfume só pra te sentir.

Sim, é o fim.

Com ponto final e tudo,

com novo amor,

com novos sonhos.

Agora, só aperto no coração,

e uma brisa de saudade.

ÂNCORA

Sim! Eu pensei por alguns instantes em seguir,

deixar o barco.

Eu pensei em pular, mas não pude.

As águas não correm mais tão leves,

percorrem meu corpo e meu tempo.

Há âncoras aqui.

Esse pesar me finca no teu mundo,

já vivi isso antes.

E eu me jogo outra vez,

questiono-me: onde estão os meus medos?

Seguro suas mãos,

e meu corpo vai velozmente virando uma extensão do seu.

Sua respiração se confunde à minha,

seu beijo tem meu gosto.

Não há como nadar nesse mar,

eu me afogaria se pulasse do barco.

TARDE

Só me pediu oração
e foi quase embora
de forma tão ingênua.

Mas eu juro que vi
nos seus olhos
a sede que teve em me abraçar,
mas, como qualquer,
quis despedir assim,
de cabeça erguida.

De longe eu sentia
seu suspiro baixinho
e frequente,
mas nada vi no seu olhar,
que se mantinha firme
nos seus sapatos.

Entrou no carro,
afrouxou os cintos
e seguiu
ao som de Jorge Ben.

VAIDADE II

Ruas vazias de amor,

sedes de ilusão.

Sem ar, eu sigo sem pudor,

derrubando os medos

como se eu fosse um herói,

e nada mais me importa

além de poder voltar pra casa.

Chuvas tão ácidas

quanto minhas palavras,

ventos fortes

como meu olhar.

Eu penso que posso

não voltar pra casa.

As primaveras e verões

se confundem,

meu sol não é mais quente.

E a neblina me cegou

pra verdade,

e eu insisto em negar.

Sem meu egocentrismo,

eu já virei pó.

Por onde meus pés tocam,

o verde muda de cor,

e meu pulmão diminui

a cada suspiro livre de culpas.

Eu finjo fazer minha parte

dignamente.

Tudo tão correto

que eu não sei

o que é errado.

COR DE CORAL

Com simplicidade e clareza,

sua maior fonte de juventude

é o sorriso.

Ele, que brota de sua boca

cor de coral,

afasta qualquer tristeza

e traz o inexplicável brilho

em seus olhos,

mesmo após um dia exausto.

Sua arqueada de sobrancelha,

tão sua por “pertencência”,

esconde o medo

apimentado com segurança.

No banho, afoga qualquer empecilho

que seus pés tenham tropeçado pelo caminho,

e todos os dias ela grita

com sua falta de coragem,

nocauteando a incerteza

enquanto pinta suas unhas de vermelho.

E em seu longo caminho durante o dia,

saltando de nave em nave

cheias de “figuras” pálidas,

ela só se prende

ao seu velho aparelho

tocador de música.

E, nesse momento,

tudo vira trilha sonora,

como se estivesse num filme

e ela fosse a protagonista da cena.

RÁDIO VELHO

Dos teus amores antigos,

agora sou um,

desses que deixaram saudades,

perfumes

e alguns goles de rum.

Desses que tu gostas de lembrar,

como das vezes

que colocava músicas

no seu rádio velho —

perdia tardes...

Agora sou um

dos teus amores antigos,

guardada numa agenda velha

e no lembrete de aniversário.

Sou agora bem melhor que antes,

mais sutil e interessante.

Agora sou assunto de bar,

virei história pros teus amigos

e pra quando tiver seus filhos.

Sou teu escape,

teu ciúme

e tuas dúvidas.

Virei santa,

tantas

e única.

Sou, dos teus amores antigos,

o que lhe causa ansiedade

quando me comparas

à tua realidade.

Das fotos escondidas e ocultas,

sei que ainda me olhas por vaidade —

uma pitada de egoísmo

e saudade.

E, como amor antigo,

já fui,

sem rastros,

sem laços,

deixando páginas rasgadas,

sujas,

mas escritas a lápis...

MEU POSEIDON

Dentro de mim

crescia uma luz,

iluminava meu próprio

poder de existir,

desafiando meu ritmo

e tempo,

bagunçando a casa

e arrumando a alma.

Sentindo medos

e passando segurança,

contando histórias

e aprendendo a viver.

Cada suspiro novo

era um despertar,

cada noite em claro

era um sorriso bobo

me encantando.

Eu já nem me reconhecia,

meu corpo, que ganhara

uma extensão;

transformei-me, de repente,

em mil.

Dançava,

cantava,

eu era um palhaço azul,

e sabia que, nesse palco,

eu podia —

e quebrava a quarta parede.

Sorrir já é

de uma facilidade,

e cada coisa que eu vejo

me lembra sua pele.

Eu sei que o mundo

virou de cabeça pra baixo,

mas, na virada,

caía tudo

que não tivesse você.

Senti uma imensa âncora

nos meus pés,

mas sem sofrimento,

com medos,

com posturas

e com ditados.

Eu já me repetia,

e, quando me olhava

no espelho,

via o meu passado.

O mundo ficou azul,

e agora eu já chorava

com cenas de filme,

arrepiava-me com um beijo

e passava todas as tardes

suja de tinta e chocolate.

Reaprendi a fazer

as contas de matemática

e sobre interseção.

Sei tudo sobre peixes

e tubarões,

e aprendendo

sobre dinossauros.

Na livraria, agora,

visito mais de uma sessão,

e as balas já não têm

o mesmo gosto.

Tudo mudou de cor

e tom,

eu já não sei viver

sem meu João.

SEU NOME

Clarice,

tantos nomes significam,

mas é seu por merecer.

Clarice,

uma simplicidade

que chega à complexidade.

Herdou da vó

um nome de clareza,

como água límpida,

mas que engana

na profundeza.

No canto,

ela quer alcançar a liberdade,

e, na dança,

busca sem ritmo

o caminho da vida.

Todos os dias

ela se deita

dando seu último,

bem dado suspiro,

e, logo pela manhã,

recomeça

como se fosse

seu primeiro dia de vida.

Parece mania,

praga, sei lá;

todo nome Clarice

traz consigo uma angústia,

apimentada de felicidade

e asas nos pés.

Parece não dar tempo

de viver tudo aquilo

que ela pensa ser.

FRESTA

O vento batia,

e, pela fresta da porta, entrava a brisa,

e essa brisa batia em minhas pernas,

subindo suave e intrigante,

enquanto eu observava

onde suas mãos passeavam.

Uma luz pálida iluminava o quarto,

e o calor se espalhava

junto com suas mãos.

Os sons dos carros

iam deixando a velocidade

equiparada com a respiração,

que eu já não sabia

se era minha ou sua,

e o pulsar,

cada segundo,

mais eficaz e firme.

O gosto se misturava

em nosso céu,

e minha boca sussurrava um segredo...

Não sei se é manhã ou tarde;

o tempo, agora, tanto faz,

já temos o nosso ritmo.

Um giro, dois ou três...

perdi as contas.

Somos todos num só.